Le moineau

Le moineau, nouvelle, extrait...

© 2014 Marie Fontaine

Éliane ressasse les mots, les mâche, essaye de les avaler, mais ça ne passe pas. Dans la voiture, côté conducteur, Élodie, la plus jeune de ses petits-enfants, garde le silence, très concentrée sur la route. Elle conduit bien, la petite, elle est prudente, elle applique les règles du code de la route avec une rigueur exemplaire. Auprès d'elle, Éliane se sent en sécurité. Dommage que la petiote ne parle pas un peu plus. Tant pis. C'est déjà le Pérou de pouvoir compter sur elle pour l'amener visiter Bernadette à l'hôpital. L'année universitaire vient de toucher à sa fin, ça tombe bien ; elle a du temps libre, en veux-tu en voilà. Elle n'a son permis que depuis deux mois, faire le taxi pour sa grand-mère est une occasion comme une autre de s'entraîner à conduire. C'est cool.
Éliane n'aime pas tout ce qui est gris ; la maladie, le teint qu'a pris la mine de son amie, le poil de son chat qui vieillit... Depuis deux semaines, Élodie l'accompagne chaque jour au centre hospitalier. L'adolescente passe toujours en coup de vent dans le labyrinthe des couloirs. La vieille dame a du mal à la suivre, mais n'ose pas se plaindre. Alors elle trotte, elle trotte derrière elle, et son cœur se déglingue, sa respiration se cherche. Ne pas rouspéter, ne pas rouspéter...

© 2014 Marie Fontaine

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